Tomás ofereceu-lhe uma visita guiada ao piso financeiro. Marta aceitou apenas porque recusar seria dar importância ao telefonema. Enquanto atravessavam open spaces impecáveis, ela reparou no modo como as conversas morriam à passagem dele. Não era respeito. Era precaução.

— Ninguém gosta de operações — disse Tomás, como se lhe lesse a expressão. — Somos os que dizem que não.

— Ou os que sabem onde estão escondidos os sins.

Ele olhou para ela de lado.

— Veio para me investigar?

— Vim para investigar números. As pessoas é que costumam atrapalhar.

A tensão entre ambos instalou-se como uma linha eléctrica: invisível, perigosa, impossível de ignorar. Tomás era elegante demais para parecer inocente, e atento demais para ser apenas vaidoso. Marta desconfiava disso. Desconfiava ainda mais do facto de, sempre que ele se aproximava, o seu instinto de fuga abrandar.

Ao fim da manhã, ela encontrou a primeira irregularidade: pagamentos feitos a uma microempresa chamada Noctiluz, criada três meses antes de receber quase dois milhões de euros por “consultoria de continuidade”. A morada correspondia a uma lavandaria encerrada em Setúbal. O sócio-gerente era um homem morto há quatro anos.

Quando pediu acesso ao servidor de arquivo, o sistema negou. Tomás apareceu cinco minutos depois com uma autorização temporária.

— Foi rápido — disse Marta.

— Há pedidos que não devem ficar registados muito tempo.

— Isso é uma confissão ou uma ajuda?

— É uma porta aberta. Cabe-lhe decidir se entra.

Entraram juntos numa sala técnica no fundo do corredor, onde o ruído das máquinas abafava as palavras. Havia ali um ponto morto: sem câmaras, sem microfones, sem janelas. Tomás fechou a porta e, por um instante, Marta levou a mão ao bolso, onde guardava uma pequena navalha.

Ele viu o gesto.

— Também não confia em salas sem câmaras.

— Confio menos em homens que as conhecem.

Tomás não se ofendeu. Tirou do bolso uma pen com fita azul e colocou-a sobre uma consola.

— Há seis meses, uma analista da Lúmen morreu num suposto acidente. Chamava-se Inês Caetano. Antes de morrer, deixou-me isto. Eu devia ter entregue à polícia, mas havia nomes lá dentro capazes de fazer desaparecer provas antes de serem lidas.

Marta sentiu o ar ficar mais pesado.

— Porque me mostra isto agora?

— Porque a Inês tinha uma marca no pulso. Uma meia-lua. Igual à da fotografia que descreveu sem querer quando perguntou se eu a tinha enviado.

Marta puxou a manga instintivamente.

— Você não sabe nada sobre mim.

— Sei que o seu pai investigou um esquema de contratos digitais antes de ser acusado. Sei que o caso foi arquivado depois da morte dele. E sei que alguém está a usar a mesma assinatura visual para escolher as próximas vítimas.

Antes que Marta respondesse, ouviu-se um toque seco do outro lado da porta. Depois outro. Código de segurança.

Tomás apagou a consola e escondeu a pen na mão dela, fechando-lhe os dedos com uma firmeza que lhe acelerou o pulso.

— Se me prenderem hoje, não diga que me conhece.

A porta abriu-se. Dois seguranças e a directora jurídica entraram.

— Senhor Sotto — disse ela —, acompanhe-nos. Há uma denúncia anónima por destruição de prova.

Tomás não olhou para Marta. Mas, ao passar por ela, murmurou quase sem som:

— No décimo terceiro andar, procure a cor preta.