À meia-noite, Lisboa era uma cidade lavada por chuva fina. Tomás esperava por Inês na garagem, sem gravata, com o cabelo molhado e uma mochila ao ombro. Parecia menos director e mais homem. Isso tornava tudo pior.

Subiram pelo elevador de serviço usando o cartão vermelho. No visor, o número 17 surgiu apenas como um traço. As portas abriram-se para o corredor escuro. Inês sentiu o cheiro metálico da noite anterior, embora o chão estivesse impecável.

— Como sabes tanto sobre isto? — perguntou ela.

Tomás hesitou antes de responder.

— Porque a minha irmã foi condenada por homicídio há oito anos com base num relatório forjado. A Atlântica & Nobre assessorou a empresa que lucrou com a condenação. Eu aceitei trabalhar aqui para encontrar provas.

— E encontraste?

— Encontrei dívidas, favores, nomes. Nunca encontrei a assinatura que ligasse Helena Nobre à Tríade.

No gabinete onde Moura caíra, descobriram uma secretária vazia, mas Inês reparou num risco no rodapé. Tomás abriu-o com uma lâmina. Dentro, havia um pequeno gravador.

A voz de Moura emergiu fraca, mas clara: «Se eu morrer, a audiência Lótus não foi legítima. O perito principal recebeu instruções de Helena Nobre. O dinheiro passou pela Fundação Orpheu. A testemunha-chave foi comprada.»

Inês sentiu as pernas cederem.

— Audiência Lótus… era o caso do meu pai. Ele ia publicar uma peça sobre isso na semana em que morreu.

Tomás aproximou-se para a amparar. O toque dele no braço foi breve, mas atravessou-a como uma promessa impossível.

— Temos de sair.

Tarde demais. As luzes acenderam-se.

No monitor da parede surgiu Helena Nobre, sentada no seu gabinete, como se conduzisse uma aula.

— Sempre acreditei que os jovens aprendem melhor quando enfrentam consequências reais — disse ela. — Inês, o seu pai era talentoso, mas confundia justiça com vaidade. Tomás, a sua irmã foi útil: ensinou a muitos que a verdade é negociável.

Inês apertou o gravador na mão.

— Matou Moura.

— Moura matou-se no momento em que decidiu falar. O resto foi logística.

Atrás deles, a porta do corredor abriu-se. A mulher de luvas cinzentas entrou, agora sem disfarce. Era Marta Sequeira, directora de compliance, a mesma que todos chamavam «a professora» porque dava formações obrigatórias sobre integridade. No pulso, três círculos tatuados.

— Entreguem o gravador — disse Marta. — E talvez desçamos todos vivos.

Tomás colocou-se à frente de Inês.

— Não.

Marta levantou uma arma pequena, quase elegante. Inês, sem pensar, atirou a mochila de Tomás contra o sensor de incêndio. A água explodiu do tecto, as luzes piscaram, o alarme uivou. Tomás agarrou-lhe a mão e correram pelo corredor inundado.

No elevador, enquanto as portas fechavam, ele beijou-a.

Não foi um beijo romântico, nem calmo, nem sensato. Foi um erro com gosto a chuva, medo e verdade. Quando se separaram, Inês percebeu que ambos tinham acabado de tornar tudo mais perigoso.

— Desculpa — disse Tomás.

— Pede desculpa se sobrevivermos.

As portas abriram-se na garagem. À frente deles estavam dois seguranças.

E atrás, no alto-falante do edifício, a voz de Helena anunciou: «Evacuação geral. Foi detectada uma intrusão criminosa.»