Inês foi ao lar onde a mãe vivia desde o AVC. Helena Valente raramente falava com clareza; as palavras saíam como fragmentos de uma casa que ardera por dentro. Mas quando Inês lhe mostrou a fotografia, os olhos da mãe abriram-se com uma lucidez assustadora.

— A raposa... — sussurrou Helena. — Não era dele.

— De quem era, mãe?

Helena agarrou-lhe o pulso.

— Eles compram silêncio com molduras bonitas.

Depois calou-se, como se alguém a tivesse desligado.

Na manhã seguinte, Inês foi chamada ao 20.º andar. A sala de reuniões tinha uma parede inteira de vidro e uma vista magnífica sobre Lisboa, quase obscena para quem estava prestes a ser ameaçado.

À cabeceira estava Clara Monteiro, presidente da empresa, conhecida por ter reconstruído a Lusitânia & Norte após uma crise financeira e por aparecer em capas de revistas com frases sobre liderança feminina. Ao seu lado, Tomás.

— Inês — disse Clara, com doçura medida —, detectámos acessos invulgares a ficheiros sensíveis. Quer explicar?

— Sou auditora. Aceder a ficheiros é parte da função.

— Aceder, sim. Copiar, não.

Tomás olhou para ela, surpreendido. Ou a representar surpresa.

Inês sentiu o estômago apertar. Não copiara nada, mas sabia como era fácil fabricar provas contra alguém que trabalhava dentro do sistema.

— Se há uma irregularidade, devo investigá-la.

Clara inclinou-se para a frente.

— Há irregularidades que não são irregularidades. São estratégias. E há pessoas que confundem moralidade com suicídio profissional.

Quando saiu, Tomás seguiu-a até às escadas de emergência.

— Inês, espera.

— Para quê? Para me dizeres que assinaste por engano a compra de um quadro ligado a um homicídio?

Ele ficou pálido.

— Não assinei essa compra. A minha assinatura foi clonada.

— Que conveniente.

— Eu fui contratado para descobrir quem usa a empresa para lavar activos. Mas antes de chegar a provas, alguém colocou o meu nome nos documentos.

— E esperas que eu acredite?

Tomás tirou do bolso uma pequena pen, sem logótipo.

— Não. Espero que confirmes. Está aqui metade do que consegui reunir. A outra metade está desaparecida, tal como a mulher que ia testemunhar.

Inês não pegou logo na pen.

— Que mulher?

Tomás baixou a voz.

— A antiga curadora da Galeria Tejo. Chamava-se Helena Valente.

O mundo inclinou-se. Inês encostou a mão à parede fria.

— A minha mãe?

Antes que Tomás respondesse, a luz das escadas apagou-se. Ouviram passos acima, lentos, deliberados. Inês guardou a pen no bolso e os dois desceram em silêncio, degrau a degrau, enquanto uma sombra parava no patamar superior.

Nessa noite, a notícia abriu os telejornais: “Auditora da Lusitânia & Norte suspeita de desvio de dados confidenciais.” A fotografia de Inês surgiu no ecrã, retirada do cartão interno da empresa, sem sorriso, sem defesa.