À vingt-neuf ans, Nora Vandeleu savait lire un bilan comme d’autres lisent un visage. Elle travaillait au trente-deuxième étage de la tour Helix, siège vitré de Vermeer & Associés, cabinet d’audit assez prestigieux pour tutoyer les ministres et assez discret pour ne jamais figurer dans les journaux.

On la surnommait « la femme marquée » à cause d’une tache sombre en forme de virgule sous sa clavicule gauche, visible quand elle oubliait de boutonner entièrement ses chemisiers. Les collègues disaient cela avec la cruauté molle des gens polis. Nora, elle, avait appris à sourire. La marque était la seule chose que sa mère lui avait laissée avant de disparaître, dix-huit ans plus tôt, après une nuit de pluie et de sirènes.

Ce lundi-là, le cabinet devait valider les comptes de la Fondation Lumen, une institution caritative adorée des médias. Bourses pour étudiants pauvres, cliniques mobiles, concerts humanitaires : Lumen brillait partout. Trop, selon Nora.

Dans la salle des archives, elle découvrit un fichier non répertorié, caché dans une sauvegarde ancienne. Le nom du fichier la fit frissonner : NUIT BLANCHE.

Elle l’ouvrit. Des paiements fractionnés, des sociétés écrans, des signatures falsifiées. Et au milieu d’une liste de bénéficiaires fictifs, un nom : Elise Vandeleu. Sa mère.

Nora recula, heurta une étagère, fit tomber un carton. Derrière elle, une voix calme demanda :

— Tu cherches une erreur ou une raison de démissionner ?

C’était Adrien Morel, responsable du pôle risques, rival brillant, sourire trop sûr, chemises impeccables, réputation d’homme qui ne perdait jamais. Depuis six mois, ils se disputaient les mêmes dossiers, les mêmes promotions, parfois les mêmes silences dans l’ascenseur.

— Sors d’ici, dit Nora.

— J’aimerais bien, répondit-il en baissant la voix. Mais si tu continues à ouvrir ce fichier sur le réseau interne, trois personnes recevront une alerte. Dont une qui n’a pas intérêt à ce que tu passes la nuit.

Avant qu’elle puisse répondre, toutes les lumières de l’étage s’éteignirent. Une alarme incendie se déclencha, longue et déformée, comme un cri sous l’eau. Au bout du couloir, la porte du bureau de Maître Bellanger, associé fondateur, s’ouvrit lentement.

Un corps tomba sur la moquette.

Et dans sa main, serré entre deux doigts morts, il y avait un badge d’accès au nom de Nora.