Clara Voss hasste Montage nicht grundsätzlich. Sie hasste nur Montage, an denen die Aufzüge im Silberturm der Helixia AG ihre Etagen verschwiegen.

An diesem Morgen glitten die Kabinen ohne Anzeige nach oben, als würden sie die Mitarbeiter einzeln zu ihrem Urteil bringen. Clara stand zwischen einem Praktikanten mit zu großem Anzug und einer Vorstandsdirektorin, die ihr Parfüm wie eine Kriegserklärung trug. Auf ihrem Tablet blinkte die Nachricht des Tages: INTERNE ANHÖRUNG 09:00 UHR — FALL PHÖNIX.

Fall Phönix war kein gewöhnlicher Compliance-Vorgang. Helixia, ein Konzern für medizinische Implantate und neuronale Reha-Technologie, hatte angeblich Studienergebnisse manipuliert. Ein Patient war gestorben. Eine Whistleblowerin verschwunden. Die Presse wartete vor dem Gebäude wie hungrige Möwen vor einem Fischkutter.

Clara war erst seit sechs Monaten Leiterin der Abteilung Ethik & Risiko. Sie war gut, zu gut für manche. Sie trug flache Schuhe, sprach leise und hatte die unangenehme Angewohnheit, Lügen nicht zu überhören. Deshalb hatte der Aufsichtsrat sie zur internen Anklägerin gemacht.

Als die Aufzugtüren im 23. Stock aufgingen, stand Elias Brenner vor ihr.

Er lächelte, als hätte er den Morgen persönlich erfunden. Dunkler Mantel, graue Augen, eine Aktentasche aus altem Leder. Elias war der externe Verteidiger des Vorstands, früher Starjurist, heute Krisenflüsterer für Konzerne, die sich selbst für Staaten hielten.

„Frau Voss“, sagte er. „Sie sehen aus, als hätten Sie schlecht geschlafen.“

„Herr Brenner“, erwiderte Clara. „Sie sehen aus, als hätten Sie jemand anderen dafür bezahlt.“

Der Praktikant im Aufzug verschluckte sich fast.

Elias lachte leise. „Ich hoffe, Sie wissen, worauf Sie sich einlassen.“

„Auf Wahrheit.“

„Wahrheit ist vor einem Tribunal selten die stärkste Währung.“

Er trat zur Seite und ließ sie passieren. Eine kleine Geste, höflich genug für Kameras, spöttisch genug für Clara. Im Konferenztrakt hatten sie den größten Sitzungssaal in „Arena“ umbenannt, offiziell als Motivationssymbol nach einer teuren Unternehmensberatung. Inoffiziell, weil dort Karrieren bluteten.

Drinnen saßen fünf Aufsichtsräte auf einem erhöhten Podium. Keine Roben, nur maßgeschneiderte Anzüge. Kein Richterhammer, dafür Mikrofone, Tablets und Wasserflaschen ohne Etikett. In der Mitte des Raumes: zwei Tische, ein leerer Stuhl für Zeugen und eine Wand aus Glas, hinter der Wien wintergrau flimmerte.

Clara legte ihre Unterlagen ab. Ihr Herz schlug schnell, doch sie zwang sich zu ruhigem Atem. Eine Achtsamkeits-App hatte ihr einmal erklärt, man solle Gedanken wie Wolken vorbeiziehen lassen. Clara stellte sich lieber vor, sie sperre sie in Schubladen.

Der Vorsitzende räusperte sich. „Wir beginnen mit der Frage, ob Vorstandsmitglied Dr. Maren Albrecht Kenntnis von manipulierten Daten hatte.“

Elias erhob sich. „Und wir beginnen hoffentlich auch mit der Feststellung, dass ein Konzern kein Monster ist, nur weil er groß ist.“

Clara sah ihn an. „Monster sind selten wegen ihrer Größe gefährlich. Sondern weil Menschen lernen, sie zu füttern.“

Die erste Runde gehörte ihr. Sie präsentierte E-Mails, in denen Studiendaten „geglättet“ werden sollten. Sie zeigte interne Chats, in denen ein Algorithmus namens ORPHEUS erwähnt wurde. Elias konterte jede Datei mit Zweifeln an Herkunft, Kontext, Zugriffsrechten.

Es war ein Tanz mit Messern. Und Clara ärgerte sich, weil Elias dabei elegant war.

Dann öffnete sich die Tür.

Eine Frau in Reinigungskleidung trat ein. Blass, zitternd, doch mit einem Blick, der den Raum sofort veränderte. Clara erkannte sie nicht. Elias schon. Sein Lächeln verschwand.

„Ich bin Jana Kovác“, sagte die Frau. „Ich war in der Nacht im Labor. Und ich habe gesehen, wer den Patienten sterben ließ.“